Quan torni a escriure, evitaré els mussols,
i els bolets lluminosos amb textures de mel,
i els pastissos de nata, amb alcaldes i festes,
i els barrets d'astracan amb sabates de músic.
Quan torni a escriure voldré ser petit,
i a les nits cantaré amb els gats a la teulada,
sota una lluna enorme, la solitud i el mar
de lluny, i amb la ventada, m'acostarà fragàncies.
Quan torni a escriure, defugiré els imperis,
i els llampecs fabricats als despatxos dels tigres,
i els lleons del davant dels palaus, i el ressò
tan intens, tan bufó, dels sacerdots del segle.
Quan torni a escriure, evitaré els sagrats
anyells de gla i de saba vora del Partenó.
Begut, i a una taverna, ploraré amb els acords
del piano d'un pobre, de les cordes d'un boig,
i pintaré uns pocs mots en un paper saur
esgarrapant tossut fins que s'hi cali foc.
Els escriuré pels astres, pels infants i els records
d'una nit a la platja amb la xardor d'agost,
des del quarter del bar, derrotat i galdós,
si m'esforço una mica, em semblarà que hi sóc.
.
.
.