Aneu
al golf. Aneu al golf? I a l'espà. L'espà?
Sempre
amb un somriure malparit als llavis; que no és als ulls.
Els
ulls us ploren enfonsats als solcs;
escrutant,
sibil·lins, els gests d'aquells votants
que
sospiteu que són qualssevol cors que aneu trobant.
Votants.
Futurs votants.
Constructors
del vostre petit regne de taifas d'euros i fons d'inversió.
Suissa
estimada, que verda que ets!
Sopars
de partit, congressos, copets a l'espatlla, lluita de grups de poder.
Els
de l'un, els de l'altre; sotsdirector, sotsecretari, delegat del
govern, candidat al senat...
"Que
listo que es Alberto, y que planta que tiene";
sentor
de perfum pujat de Pedralbes amunt;
menyspreu
a la mirada que es clava a les sabates de vint euros;
orgull
de classe que venç el complex profund de saber-se orfe d'empatia i sensibilitat,
escalant
graons a la cursa del poder.
“Que
viva el Rey!
Que
viva Dios!
y
si el obispo rie,
riámonos,
riámonos”.
La
vida se'ls fon en un món diferent al de tu i jo;
el
nostre món és fet d'alzines i massís roig; flaire de farigola i
romaní; arrels
al cor, i fent camí
lluny
d'uniformes i de protocol.
Odiem
la gespa empresonada als jardins de Monterols,
arran del golf dels
del poder i el banc.
Perquè
tu i jo
som
del massís i els Òbits,
de la quitxalla bruta arrencant cançons;
somrient
des del profund
amb
llavis i ulls;
muntanya
amunt;
petons
a cucs, tresors ocults
de
nit al bosc;
un
petó escadusser als matolls,
independència
i llibertat;
nuesa
i igualtat;
parracs
al jec;
un
tronc de banc;
un
bany en boles al barranc obscur.
I
com va dir aquell Joan:
“faré
una cabana
de
pedra i de fang”.
I
som aquests
els
qui hem de fer marxar
al
tuf de golf, al tuf d'espà;
pagat
amb la suor del teu germà;
de
l'avi que no cobra;
del
pare que plorant;
no
pot comprar ni els llibres escolars.
I
som aquests els qui hem de dir d'un cop
que
el capital s'ha mort;
que
l'únic capital que val
és
cor i és carn.