Solucions al fracàs escolar (V). Segon error. Superar l'esperit funcionarial.

No fem xurros. No fabriquem cargols. No arxivem factures. No treballem amb matèria inert. No ens limitem (no ens hauríem de limitar) a complir i ja està. Treballem amb persones, amb tota la complexitat psicològica, biològica i social que implica el fet de ser persones. No treballem només amb grups, treballem amb individus, que després formaran, més o menys cohesionats, determinats grups. Treballem amb individus, que més enllà de la façana de riallada i d’insensibilitat, pateixen, estimen, tenen por, senten ràbia, goig, dolor, plaer, interès, avorriment... Treballem amb una diversitat més àmplia del que de primeres percebem i ens imaginem. Treballem amb individus amb diferents mancances educatives (no només amb mancances en l’ensenyament sinó també amb mancances en l’educació), i amb valors diferents, amb costums diferents, amb estils diferents... Si no eduquem, haurem de bregar amb la mala educació, que en un percentatge petit però molest existeix a la societat. No podem exigir només alumnes educats, perquè l’educació és un dret dels ben educats i dels mal educats. Si diem que no hem d’educar, no ens podrem queixar quan ens topem amb mal educats. La tasca del docent no es pot considerar una activitat funcionarial sense més profunditat; no n’hi ha prou amb ajustar-se a un horari i complir unes tasques escrites en algun manual de serveis. No és suficient manifestar la nostra hora d’atenció a les famílies i rentar-nos les mans quan la "meravellosa" situació social en què vivim impedeixi les famílies de venir a les hores de visita que oferim. A un funcionari, no l’acomiadaran, ni es negaran a renovar-li el contracte quan demani permís per anar a una reunió amb el mestre dels seus fills, ni quan demani una baixa, ni quan participi en una vaga autoritzada; però a un treballador, en una empresa privada i als temps que corren, li poden fer de tot i més; i la feina és el pa dels seus fills. Un professor no hauria de lliurar-se a un horari sinó a unes fites, i aquestes fites exigeixen un esforç, un sacrifici, una renúncia... a fi de comptes, una vocació.

Hi ha massa individus que tenen complex de controlador aeri, que no s’assabenten del patiment del món, que s’enquisten en el seu cafè amb llet de les onze del matí, que només veuen el que els deuen i ni es plantegen el que deuen ells, que només s’exclamen pel que l’administració ha de fer per ells, i ni se’ls ha passat per la imaginació plantejar-se el que ells han de fer pel sistema, que es pensen que tenen dret a viure a Beverly Hills en una societat que cada vegada és més pobra i on cada vegada serà més necessari treballar més i guanyar menys; donar més i reclamar menys; estimar més i queixar-se menys de no ser estimats.

Per un professor, la seva tasca ha de ser més que una feina, més que una professió, més que un pacte de drets i de deures, més que un privilegi, més que un port on un dia va arribar i se sent segur, més que el seu castell, més que una plaça, més que un horari, més que un calaix que s’obre i que es tanca a la seva vida segons convingui, més que un servei, més que una càtedra, més que un currículum, més que un historial de mèrits...

Cal treballar més. I cal treballar millor. Estimar la matèria primera, que són persones individuals. Lluitar contra la resignació. Avorrir el simple compliment. Pujar "el cim" (no pujar "al cim"); un cim que mai no s’assolirà. No quedar-se al Mas. Assumir el deure educatiu a les edats més tendres; un i un són dos, però segons com, si no hi ha educació, un i un poden ser dues hòsties; un i un poden ser dos matins avorrits sense saber on anem, ni per què hi anem, ni com és millor anar-hi; un i un poden ser dos renecs, dos insults, dues bromes al company de sempre, dues escopinades... Cada situació de la vida implica una determinada necessitat de respecte, de responsabilitat, de convivència... i per tant d’educació. El 90% de l’educació de l’infant ha de brollar de la família; no obstant això, a l’escola, al grup, a l’entorn que representa el seu àmbit professional, esdevenen unes situacions i unes responsabilitats que exigeixen una tasca educativa específica a la qual com a responsables d’aquest entorn no podem renunciar.

Al costat de tot això, continuaran existint les nafres del sistema, la manca de recursos, i fins i tot la deixadesa o l’error per part dels responsables que corresponguin... però això ja ho he escrit i ho continuaré escrivint en d’altres posts; avui m’he centrat en tot allò que com a docents, i segons la meva opinió, podem millorar.

Em fa fàstic el luxe. Me da asco el lujo. Luxury disgusts me. Prestige me dégoûte. Luxus widert mich an.

“Pur Luxe” Escrit amb lletres grosses al damunt d'un prospecte de publicitat d'una illa de la polinèsia. I si ho posen és perquè molts busquen el luxe. Adoren el luxe. Envegen el luxe. Persegueixen el luxe, fins i tot en llocs on el reclam és o hauria de ser l'exotisme, la natura, la fugida de la civilització, el canvi de vida... Respecto els qui desitgen el luxe, com respecto qualsevol opinió humana, però expresso també la meva opinió, que és que el luxe em fa vomitar: em fa fàstic, em fa ràbia, em recorda com en som de limitats quant a espècie, em fereix l'orgull d'espècie, em fa preocupar per l'evolució de la meva espècie.

És la meva opinió; i si a algú no li agrada que tingui en compte que, a mi, hi ha moltes opinions que no m'agraden i les “deixo ser”, les respecto.

El luxe és una divinitat moderna davant la qual s'agenollen els esclaus de l'aparença, de les formes, dels protocols, de la uniformitat del mal anomenat “civisme” que sovint no ho és. El luxe és una incomoditat punyetera que ens impedeix d'estar més a prop de la natura, de la vida natural, de la senzillesa, de la gent, de la sinceritat vital, de la llibertat. El luxe és un llast que serveix d'arma als que no tenen més raó per considerar-se superiors als altres que el propi luxe. El luxe és un verí d'ordre similar al verí dels cànons socials de l'estètica i de la bellesa, que tants de morts provoquen. El luxe és el segell dels tirans, per molt que dissimulin la seva tirania. El luxe és l'esquer dels pobres infeliços que treballen com formigues per a pagar-lo, i que de tant que treballen no tenen temps per a viure. El luxe, en el fons en el fons, és el culpable de l'actual crisi econòmica, perquè amb els seus cants de sirena ha esperonat la creació d'un deute que és l'arrel de tots els problemes.

El luxe és la vergonya de l'espècie, la vergonya de la civilització, el primer símptoma de la decadència. A nivell personal, em sento insultat quan algú me'l proposa a canvi de diners. No m'enfado ni responc malament, amb aquest “algú” que me'l proposa, perquè sé que ho fa de bona fe i perquè potser és la seva feina, però no puc evitar de sentir-me insultat, ni que sigui sense mala intenció. El luxe està destruint la natura, ens està allunyant de la nostra identitat, ens roba felicitat, ens encadena, ens enganya, ens destrueix; i ho fa molt a poc a poc i de manera subtil, no fos cas que algú li veiés les orelles al llop i se n'allunyés. Necessitem defugir el luxe i recuperar aquella natura virginal, aquella austeritat innocent que feia que fóssim més lliures i visquéssim més intensament. El luxe ens encotilla, ens encarcara, ens incomoda, ens hinoptitza, ens allunya de nosaltres mateixos... i el més fotut és que contribueix a perpetuar les desigualtats socials i la diferència de classes; enquista les monarquies manifestes i les monarquies camuflades, el “salisme”, el “Kennedysme”, l'esnobisme, i massa ismes desafortunats.
Nyonyo, carrincló, esnob, banal, ridícul, patètic, esclau, infeliç, paràsit... Així m'anomenaria jo, a mi mateix, si perseguís el luxe.

Amb tot això vull dir, respectant totes les opinions, que a mi m'agrada sucar pa al rostit, vestir-me de qualsevol manera, posar els peus damunt d'una cadira, fer servir la mateixa vaixella per al primer i el segon plat, tenir una sola copa al davant (i si és un got millor), dormir a la sorra de la platja, mullar-me amb la pluja, no tenir quatre cambrers muts al damunt quan dino... i que per aquestes, moltes altres raons, em “repateja” el luxe.
.
.

Donòstia de nit.

La foscor de l'hivern ens regala les llums de la nit; i Donòstia, bella de dia, és també bella de nit. Els habitatges del Passeig de l'arbre de Gernika sempre m'han recordat aquells edificis del London de l'època de Peter Pan, quan la Wendy s'acostava a la finestra en un temps de guerra i d'injustícia. La nit de Donòstia és acarbassada; les ombres ens ajuden a fixar-nos en formes i detalls que amb la llum del dia ignorem sense adonar-nos-en. La mar crea a cada instant conjuncions de llum úniques en tota l'eternitat i en tota la infinitud de l'univers. El Kursal, tan incomprès quan va néixer, esdevé un dels símbols del present, al costat dels edificis de sempre, l'hotel Maria Cristina i el Teatre Victòria Eugènia, on un dia vaig veure de ben a prop la Lana Turner i el Charles Bronson, i un altre dia el Dalai Lama. Donòstia és també la ciutat dels ponts, dels pilars, l'Urumea s'ajunta amb la mar, a cops més alta, altres vegades més baixa, fins ariba al Cantàbric on fa pocs anys s'hi deixava veure un dofí anomenat Paquito. La Catedral del Bon Pastor mira cara a cara l'església de Santa Maria; ben lluny. I l'Olentzero, assegut damunt d'un edifici del Boulevard, ho contempla tot amb expressió de serenitat.

No hi ha gaires llocs més bells per començar l'any; amb empenta, carregats de bones intencions, i amb el desig de treballar per la felicitat dels qui ens envolten.

.
.

"Mine vaganti" de Ferzan Ozpetek (en castellà "Tengo algo que deciros")

“Tengo algo que deciros”

Director: Ferzan Ozpetek

Italia, 2010

Un cant a la vida, des de l'ombra indefugible de la mort. Un cant a l'humor, des de l'onada de tristor que pretén arrossegar-nos vers un destí que pretén ser de marbre. Una història de personatges que lluiten per la seva identitat en una societat que considera normal posar a cada persona no pas on cada persona sent que ha d'estar sinó allà on les tradicions familiars, la utilitat, l'economia o les aparences, disposen. Un feix de poesia compatible amb les rialles i amb la sensació d'angoixa que produeix la solitud forçada de les persones que són diferents a la resta perquè viuen en un món que no és com elles. Una lloança a la necessitat d'escriure per damunt de la necessitat de publicar o de ser reconegut. Una descripció realista de la Itàlia del sud, amb l'encant, la vida, la hipocresia, la tendresa i la bellesa dels paisatges mediterranis.

La pel·lícula, amb els minuts, va a més, puja d'intensitat a mesura que avança la trama; fins al punt que assoleix alçades sorprenents d'hilaritat i emocions.

Una pel·lícula recomanable, a la qual, amb absoluta convicció, atorgo una estrella “Nuesa Literària”.

Feia temps que no gaudia tant amb una pel·lícula.

.

.

Què tinc?

Què tinc? No gaire.

Però tinc més del que em cal per ser feliç.

Ben mirat, tinc molt.

La convicció que no pas el qui crida més fort posseeix la raó;

ni el qui crida més fort, ni el qui diu més estirabots, ni el qui escriu o parla amb més seguretat.

No... no tinc gaire.

Però tinc tant!

Tinc la decisió de no tenir, si per tenir haig de deure;

la no necessitat de tenir;

la capacitat de mirar i veure;

el coneixement de la meva pròpia misèria;

de les meves nafres i dels meus topants;

el meu grau de bogeria i d'imperfecció.

Tinc molt poc; i no vull més.

La fe en l'existència, l'amor estrany als enemics,

la fe en un déu que ningú no m'ha sabut mai descriure,

la dèria per la llibertat,

la tranquil·litat d'estar en mans de l'existència com la fulla que el vent du.

Els nassos per canviar d'idees per fidelitat a la veracitat de les asseveracions.

I la barra de parlar i d'opinar fins i tot

quan són a prop els qui lamenten la meva dissidència

i s'enfaden com mones.

Tinc ben poc

i no vull més;

l'esperança en la rectificació dels errats,

entre els quals sovint m'incloc;

la convicció que l'univers va sol, i que aquesta realitat és un miracle;

el goig per la bellesa de la natura, que em nego a condemnar;

l'amistat amb la mort, que sé un miratge;

i la sensació que continuament haig d'estar agraint l'ésser,

perquè existir és un privilegi.

Tinc poc,

i m'aterriria tenir més;

tinc fins i tot la ràbia per tots aquells

que no tenen ni el mínim que els cal:

l'amor d'uns pares, l'educació vers l'amor,

el blat, l'aigua i el foc d'una llar.

Tinc la impotència de poder tan poc,

i vull tenir sempre aquesta impotència i aquesta ràbia,

no fos cas que m'acostumés a l'horror i no el veiés,

i deixés de lluitar pel blat de tots.

Què tinc? No gaire.

Però tinc molt.

Més del que em cal per ser feliç.

No em doneu res; que ja ho tinc tot.

En tot cas, aparteu-vos una mica,

que em tapeu el Sol,

però no marxeu gaire lluny,

que us estimo.

Deslliureu-me, això sí, dels llasts que m'alenteixen;

de la tela que em roba el contacte amb els elements;

de la droga que m'allunya de la bellesa de la realitat;

del desig d'arribar, de tenir, de poder... que em deixa cec;

de la por als crits i als renecs dels supersavis

que s'enutgen com micos perquè no tinc les seves idees o la seva perfecció;

de la influència dels que es lamenten de la meva felicitat.
Tinc... Què tinc?
Un tros de cel, un bosc, una platja buida

un somriure, la lentitud del temps,

la no possessió, l'immersió en l'ínstant;

o la senzilla contemplació d'un raig de llum

dins l'aigua d'un vas.

.

.

"Àcid sulfúric", de l'escriptora Amelie Nothomb. Editorial Anagrama Empúries.

"Àcid sulfúric" d'Amélie Nothomb.

La història és una hipèrbole de la denigrant realitat actual dels Reality Shows.

La prosa de Nothomb es mostra breu, concisa, dotada d'aquella elevada densitat d'informació (quantitat d'informació per mot) que atorga a la narració un atractiu arrossegador, i l'interès i la velocitat lectora que forcen qui llegeix a continuar endavant, a tenir més i més ganes d'esbrinar què passarà, a immergir-se en la història. No hi ha palla. No hi ha frases de farciment que embelleixin una escena. Potser, a l'escena, li manca un punt de preparació, de descripció del context, que si hi fos (amb l'austeritat adequada) no molestaria. La densitat d'informació, no obstant, fa que la narració en general no vagi coixa, sinó ben al contrari.

Alhora, Nothomb, elabora una profunda tasca de treball psicològic dels personatges, sense emfarfecs, i demostrant un profund coneixement, fins al detall, de la complexitat mental i social humana.

Algunes cites interessants que es poden trobar a la novel·la:

“Déu no dormiria com un tronc si hagués de protegir algú”

“És molt més difícil colpejar un individu si en coneixes el nom”

“La guerra revela la naturalesa profunda de les persones”

“Crec que la guerra només revela una de les nostres naturaleses profundes. Hauria preferit mostrar-li la meva naturalesa profunda de pau.”

“Una “cosa a dir” era una frase on no hi havia res de superflu i on s'intercanviaven informacions tan essencials que l'altre quedava marcat per sempre més.”

“Era sorprenent: hi havia moltes més persones buides que no pas plenes. ¿Per què?”

“Si parles, mors; si no parles, mors. Per tant, parla i mor.” (Dita d'Algèria)

“Si sóc un monstre, no deixaré de ser-ho només canviant de bàndol.”

“No abaixi's els braços; t'arrisques a fer-ho una hora abans del miracle.” (Proverbi àrab)

“El menyspreu també consisteix a creure que coneixes el que els altres tenen d'incognoscible.”

“Ningú no és al lloc de ningú”

“L'heroisme és això: no esperar res a canvi.”

No es treu les sabatilles de la Kitty. El Nadal dels mentiders, com deu ser?

No es treu les sabatilles de la Kitty, que li ha dut un ésser màgic al llarg de la nit; una nit que tothom diu que és de felicitat. La nena, de pocs anys, té el cor tatuat de penes silencioses; mirades que potser han vist sense saber-ho l'espasa freda del diner que decideix qui sobreviu, qui viu, qui malviu, qui travessa un cami de corsec, qui comparteix casa amb l'angoixa fins que la casa ja no hi és perquè algú que un dia amb eufòria va deixar diners als seus pares li manlleva mercès a un paper fred atapeït de lleis i d'exoneracions, de possibilitats de recurs i molta... molta justícia.

No es treu les sabatilles de la Kitty, són suaus i boniques; alhora ella s'aguanta un plor que vol sortir i no pot perquè sempre queda l'esperança del “potser ho portaran ara” “Potser la bicicleta que en secret vaig demanar d'amagat de la mama apareixerà darrere d'una porta, o a sota d'un llit”. Però de fet la bicileta, en el fons en el fons, tant li és; el que li dol de debò són les cares llargues bo i aquest sol radiant que fa sota d'aquest cel tan net i tan esbandit. Si és bell el sol ¿per què no podem estar contents? Si hi ha tant de bosc, tant de mar, tant de prat, tantes muntanyes, tanta profunditat dins la mar, tanta amplària en el paisatge... ¿per què no tenim res, i el poc que tenim diuen que no és nostre? ¿Per què hi ha qui, mentre aixeca un pal de golf, maleeix la mala sort de la lleugera caiguda de la borsa que li ha fet baixar unes xifres, i alhora la nena de les sabatilles de la Kitty viu en un funeral on ningú no consola els orfes ni les vídues, on ningú no sent llàstima per cap difunt ni li lloa les virtuts i la bonhòmia de cap pobre mort? ¿Per què són tan ben tractats els morts i tan durament jutjats els vius? ¿Per què hi ha qui quan escolta una frase que mou a la solidaritat enmig d'una missa s'aixeca enfurismat i crida que no s'ha de barrejar la política amb la religió? ¿Per què és tan important el mercat dels valors i tan relativa i tan oblidada la importància del somriure de les persones? ¿Per què es vesteixen tan correctament els qui treballen xuclant la vida dels més febles, i donen la mà als presidents i als ministres i als reis i als cardenals; mentre les seves filles són casades per cardenals vestits de porpra, fins que un dia ells van a la presó (i no pas tots)?

No es treu les sabatilles de la Kitty; plora, però a ben poca gent li sap greu que plori; i els que de debò ho senten, són anomenats ingenus, demagogs, sensiblers, adoradors de la confitura i de la blederia.... per la nafra de creure fermament en la idea que defensa que l'essència de la política, de la religió, de la vida... hauria de ser que a tothom li importés de debò de debò el plor dels infants.