.
.
.
La negra ficció dels corbs
em va dibuixar una història
em va dibuixar una història
sobre la història no escrita
de nen acabat de fer.
I un rostre al rostre que ja era,
i un discurs al clar papir
de fibra encara tan tendra;
tan llunyà del meu discurs
encara embrió en el cor.
No sé com, però el vent atàvic
que enlaira el jo vers els astres;
ho va desdibuixar tot,
i va repartir les cartes
d’un joc que només és meu,
del temps i de l’esperança.
Avuí sóc un altre infant,
i tinc una altra paraula,
un somriure i el silenci
majestuós de la tarda.
J.S.
No comments:
Post a Comment