Existeix un indret a la imaginació capaç d’emplenar l’espai sencer de la nostra realitat; un paratge en blanc i negre, un carrer de París, un somriure esculpit amb molt de dolor, amb molt de menyspreu rebut; una llum bella com els guspireigs més impressionants del Sol al capvespre; una penombra acarabassada en un teatre vell que fa olor de fusta i de butaca antiga.
Existeix un univers d’imperfeccions que assoleixen l’essència més concentrada de la realitat humana; les imperfeccions agres i adolorides que dibuixen un diamant encès enmig de la foscor estranya d’una existència que no respon les preguntes més angoixants. Potser aquesta no resposta crea la bellesa, els matisos de la vida més real, els colors de l’obra més impressionant, les notes mig trencades d’una cançó que es nega a apagar-se ni que el dolor més punyent esquinci carn i ossos.
Existeix un art que en té prou amb un vestit senzill, un micròfon i una veu; ni flashos, ni neons, ni efectes especials que pretenen fonamentar la creació a les entranyes de la tecnologia més poderosa i balmada. La ment que surt d’allò que la crea vola per damunt de les ments que la copsen i els acarona les cordes de les arpes de la consciència, que se’n va lluny, molt lluny d’on reposa el cos, cap a l’indret on som fills d’una bellesa que ens crida a cada instant i que pronuncia el nostre nom secret, aquell que només coneix ella i una part profunda i amagada de nosaltres mateixos que roman oculta, esperant que la descobrim.
El perlat del cel damunt les fulles amples i gemades dels castanyers dels boscos del nord. El vent, que sempre és el mateix, i que infla els pulmons d’avui, com ahir va inflar els dels antics enamorats, dels rebutjats, dels místics i els guerrers, dels poetes i els alquimistes, dels bojos i els que no sabien que n'estaven, dels penjats i els botxins, dels cremats i els sanguinaris, dels assassins i de les seves víctimes, de les bruixes i dels inquisidors; pobres ignorants que no veien com el vent sempre és el mateix, i com tots tornem sempre a la mateixa terra, i com retorna el silenci després que la nostra veu s’apagui, i com es tornen a escoltar després els plors d’un nadó i l’udol del mateix vent, i més plors, i més rialles, i un altre cop el silenci i la resposta ineluctable de l’existència que ens pren el cos i ens fa callar.
Hi ha un espai comú de tots on tot és clar i tot se sap, i res no és absolut ni irreparable, i el plor es torna iridescència damunt d’una tela, i on tot, el dur i el dolç, el bo i el dolent, el clar i el confús, es fa tan bell, que acabem sabent que som eterns i que fins i tot la mort, com tot, tampoc no és absoluta ni definitiva.
.
.
No comments:
Post a Comment